7º

Na preeminência de um gesto soam murmúrios na tua boca.
São traços, fragmentos, que formam uma torrente de paixão.
As tuas coxas esmagam o chão na luta dócil feita de risos.
Aproxima-se o Inverno e com ele a matéria da prosa cuja frieza parece uma ferida em sangue.
Só nos resta o íman de que somos feitos…

Por: Wind